noches caducas

Se despega,
hierve en silencio
y espera la mañana.

Está abultada
celeste, en un sillón negro,
abrazada a la estampa
de todos sus pensamientos,
heridos a cada rato
con el iris inquieto
y el pecho desordenado.

Es la verdad, la hipocresía,
la justicia, el hambre:
reúne todo
en sus lentos párpados.

Cuando los duerma,
dormirá también al mundo
con todos sus sueños,
y el amor será para siempre
el sendero más hostil y precioso.

Pero no duerme,

y continúa adivinando el futuro,
yendo y viniendo, 

sin que alguien lo note,

cicatrizando, desencontrando, 

recibiendo la luna en secreto, 

con todos los sentidos ocultos  

detrás de los tiempos. 

Ella merece el amor, 

pero no ese panfleto gastado

que algunos idiotas 

insisten en ofertar;

quiero decir 

que es justo que reciba 

una flor inmortal, 

y no de un sujeto común y corriente 

sino de algún ser invertido 

que tenga menos frente 

que un corazón leal a ella. 

Ella merece el amor

y dejar de tirar lágrimas,

de perderlas sin sentido. 

Tendrá pronto un musgo suave 

sobre su rostro paspado, 

las manos llenas de bendición 

y el corazón blando.