versiculares

“Voluta de nada, pero en visión circular” -dijo Kohelet-, como los que danzan adivinando los siguientes pasos, imaginando el recorrido de la huella anular, espirales de sí mismos, muebles que levitan. Síncopa de dolor que rompe las octavas en el aire, ¿dónde estará el nombre que abre esa piedra? Recuerdo celoso que rasgó este vals… ...La música de mi hueso se rompió de noche. Pero vamos, ¡que no es el sonido del silencio sino del grito, lo que conmueve al último de los ojos abiertos, lo que se consuma en una esfera y desliza por la sien! No es el sonido de mi nombre, es una mudez viuda y deslenguada. ¡…Todo ha sido el viento….! (Y la forma de premonitorios sueños) ¿Qué más dirá el horizonte de este invierno? ¿De esta voluta de nada, hablante Kohelet…?

no es lo que hablas seria o estúpida ni lo que esconden tus ropas ni cuanto conozca yo tus adentros son tus ojos rutilantes que desmayan rezos tuercen la línea espiralada de argumentos caídas inmerecidas o mentiras piadosas que arrebolaron en otro tiempo mi pálida inocencia que incendiaron mi marea  ninfa siempre estaré en tu vuelo  en tu pelo y estela brincando saciando ese nombre maldito soplando el azúcar ovillándote el cabello deja abierto tu costado para sumergirme en ese fértil valle voraz y dulce me aproximo antes habiéndote bebido te reclamo como el cántaro al agua en días de lluvias prefiero tu verde o tu ala o a ti toda junta desde la barbilla a tus encantos y de tu iris al infinito.